CLAUDER ARCANJO
Todos os poetas são judeus. (Marina Tsvetáieva)
ERA TERRA DENTRO DELES, e
cavavam
Há mais do que terra dentro de nós, e cavamos cada vez mais. Em busca do
centro de tudo. Dos dias, das noites e dos segredos não revelados, enterrados.
PÚBLICA
Cavavam e cavavam, assim se passavam
seus dias, suas noites. Não louvavam a Deus,
que, como ouviam, queria isso tudo,
que, como ouviam, sabia isso tudo.
Cavavam, incansavelmente num presente, o qual resvalava, fugia e nem se
ouvia no instante que se ouvia, pois já sabiam tudo: o degredo, o segredo, o
degelo da memória.
PALAVRA DE IR-AO-FUNDO,
a palavra que lemos.
Os anos, as palavras desde então.
Somos nós, ainda.
Muitas vezes a palavra que nos levava mais ao fundo de nós, tal uma joia
incrustada no cerne da alma-rio, é a que se apresentava mais ao rés do chão.
Desprezada quando passávamos, a repararmos, abobalhados, no céu, no
cosmos, no infinito. A palavra, desde então, se fez companhia minha, e de
tantos, “profunda-nos o fundo”.
Nós
não sabemos, sabe,
nós
não sabemos,
o que é
que conta.
Quem imagina que sabe, sabe que não sabe; mesmo assim, professa, sabido,
aquilo que conta (para os outros), mas nada vale para ele, que sabe que não
sabe. E com isso conta.
Quem
disse que tudo morria para nós,
assim que o olho falecia?
PÚBLICA
Tudo despertava, tudo principiava.
Os meus olhos desfalecem na cama nesta noite fria. Nesse instante de morte
algo se prenuncia: o olho desperto, inverso, principia a pintar o sete nas
reminiscências que me aviam, “algo assim como um nome?”.
***
Ninguém nos molda outra vez de terra e barro,
ninguém encanta nosso pó.
Ninguém.
Vê o barro na minha face, a moldar-me a forma, a garantir-me o jeito? Os fiéis
na Matriz criam. Vê o pó a anunciar a vida, e ela, mais ninguém, me
desabrindo?
Minha mãe, crédula, benzia-me. Terra e barro de Licânia, melhor lugar para
nascer, outra vez, não havia.
Louvado seja você, Ninguém.
Por ti queremos
florescer.
De encontro
a ti.
Louva-me, quer tu, quer Ninguém, no silêncio na pia. Quando eu, banhado na
graça, gritava e esperneava, na certa já ciente da dor do pecado, cometido
antes da lida.
Um nada
éramos, somos, continuaremos
sendo, florescendo:
a rosa de nada, a
rosa de ninguém.
PÚBLICA
Que floresça a rosa do nada, pálida, trêmula, ao sabor do meu invento. No
varal das horas, ela continuará a florescer, enquanto se dissipará, corola
“sobre, ó por sobre/ o espinho.” Quem sabe, hoje, “é uma das corolas que en-
/florescem selvagens.”
***
Algo que nasceu em ti
da mão e de suas
feridas fecha
teus cálices.
No desespero cabal deste instante, átimo de luz e sal, saro as feridas lendo os
teus versos, Celan, e me regozijo com o espinho que sarja o tumor da
memória, e descomprime a pressão do calvário cotidiano, sendas de um
“homúnculo pipitante”.
***
Tudo,
até mesmo o mais pesado, estava
pronto para voar, nada
retinha.
A escrita, o silêncio, o inimaginado, “O meridiano”… Tudo, antes tão pesado,
está pronto para se alçar no nada, refeitos da condenação ao desterro, ao
sepulcro, ao fatal e silente abismo.
TUDO É DIFERENTE do que você imagina, do que eu
imagino,
a bandeira ainda paneja,
os pequenos segredos ainda persistem,
ainda projetam sua sombra, é disso que
você vive, eu vivo, vivemos.
PÚBLICA
Obs.: trechos em itálico, e entre aspas, extraídos da obra A rosa de ninguém, de Paul
Celan (São Paulo: Editora 34, 2021).
* Clauder Arcanjo é escritor e editor, membro da Academia de Letras do Brasil (ALB)
e de outras entidades culturais.
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